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酒渗入雪地，留一小片痕迹，很快又被新落的雪沫覆盖。

完这一切，谢昭站起身，拍了拍膝盖上的雪，目光在碑林中游移，忽然问了一个问题，声音很轻，却带着奇异的清晰：“那……我的坟呢？”

林不语转过，看向谢昭，那双总是古井无波的底，极快地掠过一丝类似懊恼、又带着Loading...

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